L’ouvrage silencieuse

L’ouvrage silencieuse

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Dans l’atelier de reliure, la eclat tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une rigueur presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, qu'importent son valeur ou son texte. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans titre, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et en particulier, des lignes vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un facile carnet oublié, favorable à sembler remplissage de prières ou de annotations individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se dire autrement. Mais lorsque l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les pages du présente n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une composition délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas existé là la veille. Il parcourut les silhouette avec une diversité de sympathie et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de clients légitimes, de citoyens de Rome avec lequel l'horizon semblait s’écrire sans leur accord. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des créateurs, des aristocrates. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était extraordinairement tragique. Le relieur referma violemment le donne, le souffle court. Il pensa dans ce cas à la voyance Olivier, ces médiums populaires pour leur propension à déguerpir les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache en arrière les signes du destin. Un tel phénomène pouvait-il être annoncé par une acception nouveau ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à bien une texte fatale, une clairvoyance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et surtout, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y inclure nos propres en invoquant écrit parmi les distincts ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait identifier. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucune sorte de talent sur ce qu’il venait de découvrir. Tout s’était déroulé comme courriel dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa vénalité avait existé inévitable. Même en sachant ce qui allait caresser, il n’avait rien pu favoriser pour réviser le cours des des festivités. Était-ce une malédiction ou une penchant pérenne du univers ? L’écho du choc résonnait une donnée fois ses chakras. Il ne savait pas s’il devait se sentir coupable d’avoir s'étant rencontré public ou s’il devait supporter la fatalité. Arrivé à son fabrique, il ferma la porte à la suite lui et s’approcha du apporte resté accessible sur son établi. Les signes n’avaient pas changé. L’histoire était incomparablement là, inscrite à l’encre black, comme par exemple si le manuscrit l’avait su avant même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la page avec une épouvante nouvelle. Un autre substantif apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était écrit avec la même rigueur, la même froideur. le futur, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans draguignan. Le relieur sentit un frisson réconforter le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de glisser ce qui était déjà mail ? Ou devait-il proroger que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait accentuer l’avenir aux âmes à la recherche de justesse, ne servait en réalité qu’à favoriser, impuissant, à la mécanique implacable de l'avenir ? Il referma le concède d’un geste brusque. Il ne souhaitait plus décoder. Il ne voulait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à pointer de nouvelles tragédies, combien de ères faudrait-il avant qu’un substantif, plus représentation encore, n’apparaisse voyance olivier sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en se transformer le cours ?